Não petisca.

Tenho me negligenciado por tanto tempo, que nem sei ao certo se sou assim mesmo, ou se realmente posso ser o que poderia.

Ao que parece, mantenho-me num pote de formol, num âmbar eterno, num tártaro mitológico, do qual sem perceber, estrago minha vida mal vivida.

O agir é algo inalcançável.

INÉRCIA.

Só me movo quando alguém teimosamente me empurra. Sinto prazer no deslocamento, mas a bola-de-ferro, numa perna, e a âncora, na outra, me mentem “safe and sound”, na sem-gracez que acostumei em me viver.

Artistas. Rabisquem-me. Encham-me de cor.

Sou transparente.