Contente-se.
Por ser isto.
A junção de um intenso sentimento de falta.
Com uma profunda vontade.
Unidos por um barbante vagabundo de inércia.
Ou friccionados brutamente por mãos desesperadas.
Perdidas.
Estas são as esperanças.
Com o andar da carruagem, fito as rodas a rolar, e ouço o ranger de cada solavanco.
Pacientemente.
O problema é nunca alcançar o destino.
Este que nem sei qual é.
Não era pra eu ter algum tipo de claridade ao alcançar?
Ou estou à espera do que nunca irá acontecer?
Encenando o mesmo roteiro sem sentido, uma vez encima da outra?
Luz no picadeiro, o palhaço vai arrancar seus pulmões, com as gargalhadas de uma vida errônea.
As lágrimas do palhaço fazem um bocado de sentido, afinal.
Rá!
