Palhaçada.

Contente-se.
Por ser isto.
A junção de um intenso sentimento de falta.
Com uma profunda vontade.
Unidos por um barbante vagabundo de inércia.
Ou friccionados brutamente por mãos desesperadas.
Perdidas. 
Estas são as esperanças.
Com o andar da carruagem, fito as rodas a rolar, e ouço o ranger de cada solavanco.
Pacientemente.
O problema é nunca alcançar o destino.
Este que nem sei qual é.
Não era pra eu ter algum tipo de claridade ao alcançar?
Ou estou à espera do que nunca irá acontecer?
Encenando o mesmo roteiro sem sentido, uma vez encima da outra?
Luz no picadeiro, o palhaço vai arrancar seus pulmões, com as gargalhadas de uma vida errônea.
As lágrimas do palhaço fazem um bocado de sentido, afinal.
Rá!

Mude.

A realidade é a de que: Nunca será fácil.

Para que algo se adapte para o que você espera que seja, é preciso haver quebras.

Mudanças.

Dano.

A questão que se contrapõe é: Deveria eu exigir isto?

Teria eu, ser moribundo que sou, o mínimo de legitimidade para requerer tais alterações?

A resposta nunca me vem positiva.

A verdade nunca me fica doce na boca.

Amargor.

Da bile que se forma, ao provar o que se esperava que seria o néctar.

Esperanças escorridas pelo ralo do acontecimento.

Caia.

Levante.

Repita.

Eis-me aqui.

Esgotado de presenciar, falha após falha.

Uma longa espera, apenas para ver ruir.

Até que se desista.

Existe a tal da “luz no fim do túnel”?

Ou estaria aprisionado no “fundo do poço”?

A vida se encarrega do futuro.

Estamos todos amaldiçoados com o fardo do destino.

Num frio e solitário desalento.

“Eu gosto do peso sob meus ombros”.

Cada vez menos.

Cada vez pior.

Quando vai vir?

O você que faça rir?

Uma dança-da-cadeira, sem assento.

Rodando em volta do nada.

Ou sentando, só para se desmantelar no chão.

É plausível ter de escolher entre a derrota e a rendição?

Perguntar nem sempre implica numa resposta.

E eu continuo a revisitar a mesma condição.

Mudar – A palavra permanece.

As ações, são as mesmas.

Eu aceito a insanidade, Einstein.

De bom grado. 

Hypothesis.

Hipóteses.
Nos carregam por caminhos diferentes.
Veredas traiçoeiras.
Atalhos perigosos.
Longas trilhas seguras.
Me pergunto qual delas seria a certa.
Pra chegar até você.
Pra te ouvir sorrir.
Pra ouvir uma música, enquanto você bate o pé.
Praquele domingo preguiçoso onde - por hipótese alguma - se quer sair da cama.
A imaginação vai, e não volta.
Se perde, em meio do sem fim de imagens de ti.
Comigo.
É assim.
Todo.
Hipotético.
Talvez: sim, ou não?